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Huron Sombrecœur : Le Maître du Maelström – Extrait

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CHAPITRE PREMIER

Le sang coule.

Pas dans des veines, comme le voudraient les lois de l’évolution, mais sur des plaques de métal rongées par les ravages d’une d’oxydation graduelle qu’aucun traitement ne pourrait réparer. Il dégouline sur les parois, après avoir été brutalement expulsé de sa prison de chair. Il s’insinue dans les moindres fissures, les moindres crevasses. Il s’accumule dans de minuscules dépressions et dégouline à travers les grilles d’acier, vers d’inconnues abysses. Son odeur âcre et métallique est partout ; elle se mêle au remugle de cheveux brûlés, à la puanteur chimique des vapeurs de prométhium, aux senteurs acides de cordite et aux effluves d’ozone engendrées par les lames des armes énergétiques qui carbonisent les atomes de l’air.

Et à travers le sang, s’avance le Maraudeur Sanguinaire.

Jadis, Lugft Huron était le maître de chapitre des Astral Claws. Jadis, il était un space marine à la carrure impressionnante, l’image même de la noblesse et de la droiture : du moins, dans les régions de la galaxie qui tremblaient devant le bouclier que ses guerriers érigeaient avec leurs corps, leurs bolters et leur volonté. Jadis, Huron avait foi en l’Imperium et en l’Empereur. Il croyait aux devoirs de son chapitre. À sa manière, cela dit.

Mais dans l’Imperium, il n’y a guère de place pour ceux qui empruntent un chemin différent de celui édicté par l’Imperium lui-même. L’outil qui ne remplit pas totalement sa fonction est éliminé ; et si, comme Lugft Huron, l’outil est trop coriace et trop obstiné pour être éliminé, il est rejeté.

Le problème, bien évidemment, c’est que ceux qui ont été rejetés peuvent revenir. Et quand ils reviennent, leurs corps, leurs bolters et leurs volontés ne sont plus un bouclier, mais une épée prête à frapper en plein cœur.

Huron Sombrecœur regarde autour de lui et voit la mort : pas juste la mort, mais un véritable massacre. Ce n’est pas un avant-poste militaire. Ce n’est pas une garnison de l’Astra Militarum, ni un monastère-forteresse de l’Adeptus Astartes, ni un couvent de l’Adepta Sororitas. C’est la station de forage Delta-Kappa-39006 de l’Adeptus Mechanicus, qui extrait les minerais d’un astéroïde d’environ cinq cents kilomètres de diamètre, et dont les défenses ont été aisément détruites. Les vaisseaux chargés de sa protection ont été annihilés par le Spectre de la Ruine quelques instants à peine après leur sortie du warp, et les Red Corsairs se sont rendus maîtres de la station en elle-même. Huron aurait pu cibler la tour des astropathes afin de s’assurer que la station ne puisse demander de l’aide, mais il n’a même pas pris la peine de le faire.

Que ces psykers aveugles hurlent, si cela leur chante. Abaddon le Fléau a laminé la galaxie, et l’Imperium est confronté à des problèmes beaucoup plus urgents. Personne ne viendra ici.

— Où en est-on ? gronde Huron.

Sa gorge est aussi ravagée que le reste de son corps. Ce qui était autrefois une voix de stentor autoritaire n’est plus qu’un raclement encombré de glaires. Parfois, son métabolisme le trahit, et ses sbires doivent contraindre sa chair à moitié morte à réactiver la synergie qui la relie aux implants mécaniques qui lui permettent d’exercer un minimum de contrôle sur son propre corps. Ce sont les séquelles des événements qui se sont déroulés dans le Palais des Ronces. C’est ainsi que l’Imperium traite ses propres fils quand ceux-ci osent remettre en question un système injuste.

Abîmée ou pas, la voix de Huron suscite toujours le même respect, et ses hommes lui obéissent aussi rapidement que par le passé. Peut-être même plus encore.

— Nous nous sommes emparés de la majeure partie du complexe, seigneur, répond un soldat en posant un genou à terre, sans prêter attention à la dépouille sanguinolente d’un défenseur du Mechanicus qui gît à quelques centimètres de sa jambe.

L’homme porte un uniforme qui a autrefois appartenu à un membre de la Garde de Fer Mordienne et dont l’aquila a été arraché, les épaulettes remplacées par des crânes de loyalistes. Peut-être l’uniforme lui appartenait-il, à l’origine. Les Red Corsairs sont une bande de guerre : son noyau dur est constitué de space marines renégats issus des Astral Claws d’antan, ou d’autres chapitres qu’ils ont abandonnés pour porter les couleurs de Huron, mais un grand nombre de guerriers mortels se sont également ralliés à sa bannière au fil des décennies. Huron accueille à bras ouverts tous ceux qui désirent se battre en son nom ; ou du moins, ceux qui le font avec suffisamment de talent.

— La majeure partie ? répète-t-il, et le groupe de mortels hétéroclite se raidit.

Ils sont une douzaine, armés de fusils laser et d’armes automatiques. Huron pourrait les anéantir en quelques secondes à peine. Ils le savent.

— Un secteur résiste encore, seigneur, répond l’homme agenouillé d’une voix rauque.

Peut-être a-t-il peur que la hache énergétique de Huron ne le décapite, que la Griffe du Tyran ne l’enserre dans ses phalanges crépitantes et ne l’écrase, ou que Huron n’active le lance-flammes lourd intégré dans la paume de son gantelet énergétique pour le griller vif.

— Il n’y a qu’un seul corridor d’accès, reprend-il, et les défenseurs sont plus coriaces que nous l’avions anticipé. Il y a au moins trois automates de combat parmi eux.

Il commence à parler plus vite, comme s’il espérait dissiper la mauvaise humeur du renégat qui le domine de toute sa hauteur.

— Si les seigneurs le voulaient, je suis convaincu qu’ils pourraient attaquer cette partie du complexe depuis l’extérieur, mais nous n’avons pas de combinaisons spatiales, et donc…

— Silence, l’interrompt Huron d’un geste dédaigneux de la Griffe du Tyran.

L’homme se tait. Huron entend les battements de son cœur. Sur son cou, il voit pulser des veines qui charrient un sang humain. Un sang mortel bien différent de celui que pompent ses cœurs jumeaux, bien qu’ils partagent une origine commune.

C’est du moins ce que suppose Huron. Cela fait des années qu’il se trouve dans le Maelström, dans cet interstice où une partie du warp se déverse dans l’espace réel. Il est impossible de prévoir comment le warp va vous changer : l’immaterium défie la logique, la science, la raison. L’homme à genoux devant lui, qui craint pour sa vie, a peut-être déjà été altéré. Peut-être son sang n’est-il plus humain. Quand il a rejoint les Red Corsairs, il n’était qu’un faible mortel, une argile malléable que le warp peut aisément pétrir.

Les individus dotés d’une volonté plus affirmée, en revanche, peuvent se révéler plus compliqués à modifier ; et dans cette galaxie, rares sont les êtres pourvus d’une volonté aussi inflexible que celle de Huron Sombrecœur. La plupart des guerriers, y compris les soldats de l’Adeptus Astartes, auraient succombé aux blessures qu’il a subies lors de sa retraite du Palais des Ronces, mais lui a survécu. Cela s’explique en partie par un puissant mélange : la rancœur, et une force de caractère impressionnante. Cela s’explique aussi par le talent de ses fidèles guerriers, Armenneus Valthex et Garreon, le seigneur apothicaire, qui ont œuvré pour le maintenir en vie quand il gisait à terre, blessé. Cela s’explique, enfin, par le marché qu’Huron a contracté.

Il sent l’une des parties prenantes de ce marché s’agiter sur ses épaules. L’Hamadrya se matérialise en émettant un pépiement étouffé. L’homme agenouillé lève la tête en entendant ce son, puis il s’empresse de baisser les yeux, le teint livide. Huron trouve ce contraste amusant. L’humain est capable de supporter le spectacle effrayant d’un titanesque guerrier transhumain, horriblement scarifié, paré d’une armure de plates rouge-sang, maniant des armes à la puissance terrifiante, mais il ne peut se résoudre à regarder ce familier démoniaque, une créature à peine plus grosse qu’un félidé domestique.

— Des automates de combat ? demande Huron en faisant rouler ces mots dans sa bouche.

Les soldats de la Legio Cybernetica sont des adversaires redoutables, à n’en pas douter. Du moins, quand ils disposent d’un datamancien : un compilateur cybernétique pour mettre à jour leurs protocoles de combat et leur permettre de s’adapter aux changements de situations. Foncer tête baissée droit sur leurs lignes de tir ne fera qu’amasser davantage de crânes pour le Dieu du Sang, et Huron préfère que ces sacrifices soient offerts dans des configurations plus profitables pour lui, d’un point de vue purement matériel. Pour cette mission, il est accompagné d’un petit nombre de space marines hérétiques, des tueurs qui lui ont juré fidélité. À eux tous, ils cumulent des siècles d’expérience en termes de bains de sang, et ils pourraient, en effet, approcher de la surface de l’astéroïde et pénétrer de force dans cette dernière poche de résistance du complexe en passant par l’extérieur. Il n’est cependant pas certain de vouloir mettre leurs vies en jeu dans le cadre d’un tel assaut. Tel est le fardeau du commandement, car Huron n’a pas de supérieur hiérarchique. Quand il était maître de chapitre de l’Imperium, commandant souverain des Astral Claws, il devait malgré tout répondre aux appels à l’aide qu’il pouvait recevoir. Aujourd’hui, le Maître du Maelström ne reçoit d’ordres de personne. Il doit assumer l’entière responsabilité de ses erreurs stratégiques.

Peut-être faut-il envisager une approche alternative.

— Où commence leur zone de tir ? demande-t-il.

Il y a une pile de cadavres carbonisés et fracassés à l’extérieur d’une porte blindée à double battant. Les dépouilles portent les guenilles dépareillées des pillards mortels d’Huron, et non les robes rouges des défenseurs. Les symboles du Mechanicus qui surmontent la porte ne signifient rien pour Huron, et il ne prend même pas la peine de faire venir les prêtres hérétech qui accompagnent son groupe de combat afin qu’ils traduisent ces sceaux pour lui. Il se contente d’activer le mécanisme d’ouverture de la porte, et fait un pas de côté.

Il est immédiatement accueilli par un barrage de tirs assourdissant. Des éclateurs à phosphore lourds laminent la cloison opposée, qui était déjà à moitié fondue. Huron tapote les touches du panneau de commande pour garder les battants ouverts et attend. Au bout de trois secondes, les tirs s’interrompent, laissant la paroi opposée luire d’un éclat rougeoyant.

— Impressionnant, lâche Huron d’une voix rauque, suffisamment fort pour se faire entendre au milieu du clapotis ténu des gouttes de métal fondu dégoulinant sur le sol. À qui ai-je l’honneur ?

Aucune réponse ne lui parvient de l’autre côté du passage. Huron tend l’oreille. Des robots de combats Kastelan, sauf erreur de sa part ; de puissants automates, environ deux fois plus grands que lui, incroyablement résistants et très bien armés. S’il leur prend l’idée de se diriger vers lui, il devra se tenir prêt à réagir en une fraction de seconde. Il doit y avoir une bonne raison pour laquelle ils maintiennent leur position, toutefois, au lieu de sortir pour tenter de repousser le groupe d’assaut d’Huron qui s’efforce de pénétrer à l’intérieur du complexe.

Toujours aucune réponse.

— Rien à déclarer ? demande Huron en s’adressant au passage silencieux.

Non, pas totalement silencieux ; en tendant bien l’oreille, il parvient tout juste à distinguer le bourdonnement infime émis par les mécanismes et les circuits des automates de combat, à peine audibles au milieu du vrombissement produit par sa propre armure.

— Vous venez d’essayer de me tuer, poursuit-il. Vous ne voulez pas savoir qui je suis ?

Il ferme les yeux et déploie ses sens. Sur son épaule, l’Hamadrya pépie une série de syllabes étouffées qui ne sont pas tout à fait des mots et qui aident Huron à délier son esprit, à faire en sorte qu’une partie de lui-même puisse partir en quête de réponse.

Des formes compactes, pleines et entières, totalement dénuées de la moindre étincelle de vie, et pourtant capables de se mouvoir. Cinq Kastelans, répartis sur toute la longueur du corridor. Huron peut sentir l’énergie belliqueuse de leurs esprits de la machine, en totale adéquation avec la tâche qui leur a été assignée. Et derrière eux…

— Te voilà… murmure le Maraudeur Sanguinaire par-devers lui.

Ses lèvres mortes s’incurvent en un sourire carnassier.

Derrière les robots, il y a la vie. Une seule âme, cernée d’un voile de peur aussi épais et criard que les bannières capturées ornant les murs du palais d’un seigneur de guerre. Elle a peur, mais elle est déterminée. S’il s’agit d’un simple travailleur s’abritant derrière ces sentinelles, alors Huron devra payer le prix du sang pour continuer sa progression. Un prix peut-être trop élevé pour une récompense aussi incertaine. Si, en revanche, cette âme est le compilateur cybernétique de la Legio Cybernetica qui manipule les Kastelans, alors une autre approche est envisageable, et Huron a toujours été du genre à garder plusieurs options sur la table. Les commandants qui se laissent enfermer dans une stratégie unique finissent par en devenir les esclaves, et perdent le contrôle de la situation.

— C’est une force de combat extrêmement puissante que vous avez là, dit-il. L’Imperium ne peut se permettre de la laisser agir à sa guise. En ce moment-même, mes guerriers sont en train de ravager ce complexe pour récupérer les matériaux que nous sommes venus chercher. Quand nous aurons fini, j’ordonnerai à mon vaisseau de le détruire. Nos canons sont suffisamment puissants et précis pour y parvenir, croyez-moi.

Toujours pas de réponse. Aucun mot, pas de riposte. Huron perçoit cependant un accès de panique. Quelle que soit l’identité de l’individu en question, il n’a pas suffisamment progressé sur la voie du Culte de la Machine pour supprimer toutes ses émotions.

— Je suis Huron Sombrecœur, maître des Red Corsairs, dit Huron sur le ton de la conversation. Qui freine mon avancée ?

Toujours rien. Et puis…

— Griza Dallax, compilatrice de la Cybernetica, répond l’intéressée d’une voix où se mêle la fierté et l’appréhension. Je commande ces machines. Faites-ce que vous estimez bon.

— Ce que j’estime bon ? s’esclaffe Huron dans un ricanement rauque. Ce que j’estime bon, c’est de carboniser vos atomes jusqu’au dernier. Est-ce qu’il vous est déjà arrivé de mourir, Magos Dallax ? Moi oui. Du moins, j’ai connu une expérience si proche de la mort qu’il serait vain de tenter de faire la différence. Je peux vous assurer que les dernières secondes d’agonie paraissent durer une éternité. J’en suis revenu. Je ne suis pas certain que vous auriez cette chance.

Silence.

— Et vos subordonnés, alors ? continue Huron. Ce sont de fidèles serviteurs de l’Omnimessie, sans exception. Peuvent-ils survivre à un bombardement orbital ? J’en doute. Je suis un pragmatique. Je déteste le gâchis. Je peux vous offrir une alternative.

La magos Dallax ne répond pas, mais Huron peut presque sentir les effluves du désespoir flotter dans l’air. Il connait bien cette émotion. Dallax est prête à se battre et à mourir aux côtés de ses Kastelans en cas d’attaque, mais rester bien sagement en retrait et attendre l’oblitération, en revanche… Et pourtant, combattre jusqu’à la mort en opposant une ultime résistance à l’ennemi n’est pas la même chose que charger tête baissée dans les rangs d’un adversaire supérieur en nombre. Dans le premier cas, il s’agit de se battre pour prolonger son existence le plus longtemps possible ; dans le deuxième, il s’agit d’y mettre un terme plus rapidement que nécessaire.

Confronté à un tel choix, un space marine de l’Imperium serait tout à fait capable de décider froidement de la manière dont il allait mourir. Mais la magos Dallax n’est pas un space marine. Elle n’est pas non plus un skitarii, dont la plupart n’ont guère plus de libre arbitre que les Kastelans, en dépit de leurs organes biologiques. Dallax tient suffisamment à la vie pour mordre à l’hameçon qu’Huron agite devant elle.

— Quelle alternative m’offrez-vous, traître ?

Sa voix dégouline de tout le mépris qu’elle est capable d’exprimer par le biais de son synthétiseur vocal, mais elle ne peut masquer le fol espoir qui hante les tréfonds de son âme. La magos Dallax n’acceptera peut-être aucun de ces choix alternatifs, mais elle va au moins écouter.

— C’est très simple, répond Huron d’une voix qu’il essaie de rendre la plus suave possible, bien que lui aussi souffre de difficultés vocales. Je vous propose, à vous et vos séides, de quitter ce corridor et de nous rejoindre.

Il était un grand orateur jadis. Il a réussi à persuader les Lamenters et les Mantis Warriors de se tenir aux côtés de son chapitre quand il a tenté de faire sécession avec l’Imperium. Sa voix a peut-être perdu une partie de sa superbe, mais l’esprit qui la guide, en revanche, n’a fait que s’affûter au fil du temps.

— Vous rejoindre ? rétorque la magos en lâchant un rire binharique acerbe. Et devenir une traîtresse à mon tour ?

— C’est vous qui voyez, réplique Huron. Vous pouvez choisir de mourir aujourd’hui, bien sûr. Terminer votre existence sur ce caillou pathétique, et échouer dans cette mission qui est la vôtre : prendre soin des automates placés sous votre commandement. Ou vous pouvez préserver votre vie, assurer la pérennité de leur fonctionnement et survivre. Si tel est votre choix, il est possible que vous mouriez demain, après-demain, ou le jour suivant. Il existe mille et une façons de mourir dans cette galaxie, je peux vous le garantir, et mes guerriers en connaissent un certain nombre. Si vous deviez regretter votre choix, vous n’avez qu’à ordonner à vos Kastelans de me tuer, moi ou l’un de mes lieutenants. Vous pourrez alors connaître une mort héroïque en frappant l’un des ennemis de l’Imperium. Qui sait, vous réussirez peut-être. Ce qui est certain, en tout cas, c’est que si vous restez où vous êtes, vous ne tuerez aucun de mes hommes. Je vais tout simplement vous laisser ici, et je ferai pleuvoir la mort sur vous quand je le jugerai approprié.

Des bruits de bottes de céramite martelant le sol métallique parviennent aux oreilles d’Huron. Il n’a pas emmené beaucoup de space marines avec lui, car cette station ne le nécessitait pas, mais son oreillette l’informe qu’ils sont tous en train de converger vers sa position en ce moment. Il s’agit du dernier point de résistance à l’intérieur du complexe, et ils sont avides de combats.

Ils ne seront peut-être pas exaucés. Il verra.

— Vous voulez me prendre mes machines ! l’accuse Dallax.

— Pourquoi ferais-je cela ? demande Huron. Si vous vous joignez à moi, vous leur direz d’agir ainsi que je vous l’ordonnerai. Si vous refusez, je vous tuerai à ce moment-là, au lieu de vous tuer maintenant.

— Vous êtes de mèche avec des hérétechs, des abominations ! assène Dallax. Ils vont chercher à corrompre mes Kastelans !

— Si c’est le cas, tuez-les, répond Huron.

— Les tuer ?

— Bien sûr, s’esclaffe Huron. Ce qui m’importe, c’est la loyauté dont mes soldats font preuve envers moi. Je me moque bien des querelles intestines. Si un techmancien ou un adepte du Mechanicum Noir essaie de s’emparer de ce qui vous appartient, tuez-le. Si l’un de mes hommes fait preuve d’un tel manque de discernement quant à ses propres capacités, alors il ne m’est d’aucune utilité.

Huron attend pendant que Dallax réfléchit à ses paroles. L’Adeptus Mechanicus, à l’instar de la majorité de l’Imperium, est régi par un ensemble de hiérarchies strictes. Dallax doit avoir l’habitude d’obéir aux ordres de ses supérieurs. Elle se rend là où on lui dit d’aller, elle accomplit les tâches qu’on lui assigne. Il lui arrive certainement parfois de devoir quémander les ressources nécessaires à ses missions auprès de personnes qui ne comprennent pas la nature de ses fonctions et de ses besoins. Le Culte de la Machine méprise les émotions, qu’il perçoit comme l’une des manifestations de la faiblesse humaine, mais Huron sait que ses adeptes peuvent s’attacher aux machines dont ils ont la charge.

La liberté étayée par la force, la liberté de s’adapter ou d’innover en dehors des limites imposées par les régulations du Mechanicus, voilà des notions qui pourraient attirer des individus dotés d’un certain état d’esprit. Tout comme la perspective d’une existence où il serait possible de tuer sans autres conséquences quiconque s’aventurerait à menacer une précieuse machine, ou à refuser de pourvoir à ses besoins.

Cette liberté est illusoire, bien sûr. Mais ces mensonges sont néanmoins plus honnêtes que ceux que propagent l’Imperium.

— Je me refuserais à corrompre des esprits de la machine pour vous, dit Dallax.

Huron sourit.

— Bien évidemment, dit-il. Ce qui m’intéresse, ce sont les résultats, pas les méthodes. Si vous parvenez à remplir vos fonctions sans recourir à ce genre de technique, je ne vous réprimanderai pas.

Voilà le véritable attrait du Chaos. Pas les flatteries sensuelles du Prince Noir, ni les massacres aveugles du Seigneur des Crânes : ils ont beau être des dieux du Chaos, ils sont soumis à un certain nombre de règles et ils plient leurs adeptes à leur propre volonté, à leur manière. Non, le véritable attrait du Chaos, c’est de proposer l’exact opposé de l’ordre, de renverser toutes les attentes, de bouleverser les conventions, d’apporter le changement. Un maître de chapitre space marine pourrait se déclarer gouverneur planétaire afin de mieux exploiter les ressources de son système ; il pourrait amasser les richesses afin de mieux les utiliser, et si ses soi-disant maîtres tentaient de le remettre dans le droit chemin, il pourrait se retourner contre eux et leur refuser le droit de lui donner des ordres, à lui et à ses guerriers.

Une compilatrice de la Cybernetica pourrait se poser des questions quant au bien-fondé d’une doctrine qui exige d’elle qu’elle meure en défendant un complexe minier déjà aux mains de l’ennemi. Elle pourrait se dire que même si elle survivait, elle serait sûrement exécutée, ses robots réaffectés à d’autres contrôleurs quand ses supérieurs apprendraient son échec.

Et puis, il n’y a aucune raison de penser que le fait de sauver sa vie et celles de ses précieux automates mènerait forcément à une forme de corruption. Peut-être pourra-t-elle résister à la tentation de s’éloigner de la lumière de l’Omnimessie. Peut-être pourra-t-elle même agir pour le bien commun. Épaulée de ses cinq Kastelans, elle pourrait purger la corruption ancrée dans d’autres machines. Peut-être pourra-t-elle même trouver le moment idéal pour attaquer les Red Corsairs de l’intérieur, et ainsi aider l’Imperium de manière beaucoup plus efficace qu’en versant quelques gouttes de sang dans un complexe minier déjà rempli de cadavres.

Et puis, comme Huron l’a déjà souligné, Dallax peut toujours choisir de mourir demain.

Les space marines des Red Corsairs sont arrivés, maintenant. Les symboles craquelés de leurs anciennes allégeances qui ornent leurs armures rouge sang ont été recouverts par de nouvelles marques de dévotion. Certains se réclament de tel ou tel dieu sombre, d’autres honorent les quatre puissances de la ruine. Une partie d’entre eux, enfin, réfutent l’idée de servir d’autres maîtres que leur propre personne – et Huron Sombrecœur, bien évidemment.

Huron leur adresse un signe, et ils brandissent leurs armes, parés à l’action. Si Dallax refuse son offre, Huron quittera le complexe et le rasera. Si Dallax accepte, elle franchira la porte accompagnée de cinq automates de combat puissants. Un technoprêtre souhaitant vendre chèrement sa peau pourrait choisir ce moyen pour s’approcher le plus possible d’un maximum d’ennemis avant d’ordonner à ses robots d’attaquer. Huron ne prend aucun risque : il jouit des faveurs du warp, grâce aux marchés qu’il a passés il y des décennies de cela, mais seul un imbécile irait croire que le pouvoir du Chaos le protégera systématiquement de tous les dangers.

Les dieux aiment les plaisanteries mesquines, après tout.

— Très bien, lâche Griza Dallax, dont la voix mécanique est empreinte d’une certaine nervosité. J’accepte votre offre.

— J’accepte votre offre, seigneur, la corrige Huron. Même si vous n’y mettez aucune conviction, je veux vous l’entendre dire.

Une pause.

— J’accepte votre offre, Seigneur, répète Dallax d’une voix atone et dénuée de la moindre émotion.

Mais après tout, qui pourrait le lui reprocher ? Pas Huron. Il sait que l’esprit suit souvent la voix. Quand Dallax répètera le titre d’Huron sans même avoir à y réfléchir, alors une partie de son cerveau, à un niveau inconscient, l’aura accepté.

— Nous n’avons plus rien à faire ici, déclare Huron. Nous allons commencer le repli. Si vous voulez vraiment accepter mon offre, magos, vous allez désactiver les protocoles de combat de vos robots et les amener jusqu’ici.

Il attend. Il n’est pas impatient. L’Imperium craint les intelligences mécaniques ; c’est pour cela qu’aucune création purement cybernétique ne doit être dotée d’une volonté propre. Les actions de ces constructs doivent être programmées par autrui, ce qui implique d’ôter et de remplacer les hosties doctrinales sanctifiées. Les automates du Mechanicus ne sont pas les meilleures unités qui soient lorsqu’il s’agit de s’adapter à un environnement de combat en évolution rapide, mais une fois qu’ils ont reçu leurs ordres, ils les exécutent avec une efficacité effrayante.

Il finit par entendre des bruits de pas produits par des pieds métalliques gigantesques. Les Red Corsairs ajustent leurs positions pour se préparer au pire, car bien qu’ils soient des renégats et des hérétiques, ils demeurent des space marines. Ils sont l’élite des guerriers de la galaxie.

Le premier automate franchit le passage. Huron le fixe attentivement, guettant le moindre tressautement de ses bras ou des armes fixés sur ses épaules, le moindre signe indiquant que le construct est sur le point de passer à l’attaque. Il anticipe le cri d’alarme de l’Hamadrya. En cas de coup fourré, l’air s’épaissira autour de lui quand les pouvoirs du warp accéléreront ses sens et occulteront la vision de ses ennemis pour le prémunir de tout danger.

Rien ne se produit. L’automate avance, suivi par deux de ses congénères qui encadrent la silhouette de la magos Griza Dallax, vêtue d’une robe rouge.

Elle est suffisamment grande pour pouvoir regarder Huron droit dans les yeux, mais sous sa robe, elle est d’une maigreur squelettique, à mille lieux du physique imposant d’un space marine. Les yeux qu’il aperçoit au milieu des ombres de sa capuche sont artificiels, dotés d’une multitude de facettes. Elle examine Huron de la tête aux pieds : l’armure énergétique maculée de sang, la chair nécrosée et les implants cybernétiques qui composent son visage et son cou.

— Magos, dit Huron avec un sourire. Je suis ravi que vous ayez décidé de vous joindre à nous. Je suis convaincu que vous trouverez rapidement à vous rendre utile.

Il élève la voix, dont le timbre éraillé claque comme un coup de fouet électrique.

— Nous retournons au Spectre ! ordonne-t-il. Je veux que cette station brûle et que nous ayons rejoint le warp d’ici une heure !

Ses space marines baissent leurs bolters, et quelques secondes plus tard ils sont déjà en train de se diriger vers la navette d’atterrissage dans un martèlement de bottes de céramite. Huron tourne le dos à sa toute nouvelle alliée et tend le doigt vers l’homme portant l’uniforme de la Garde de Fer, qui s’agenouille derechef.

— Toi, lâche Huron. Ordonne à ton équipe de fouiller cette zone. Récupérez tout ce qui a de la valeur.

Il sourit, et un filet de salive dégouline de ses lèvres mortes.

— Je te conseille de te presser, ajoute-t-il.

— À vos ordres, seigneur ! balbutie l’individu.

Les humains quittent la pièce au pas de course en esquivant les Kastelans immobiles. Dallax recule instinctivement à leur passage, comme si elle s’attendait à être attaquée, mais ses craintes sont infondées. Huron ignore la technoprêtresse et rebrousse chemin en empruntant les coursives maculées de sang.

Dallax le suivra, ou non. Si elle le suit, elle vivra, pour l’instant du moins. Si elle reste, elle mourra.

Ce n’est pas vraiment un choix, mais c’est le même choix que l’Imperium offre à ses citoyens chaque jour.

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UNE PUBLICATION BLACK LIBRARY

Version anglaise originellement publiée en Grande-Bretagne en 2022 par Black Library.
Cette édition est publiée en France en 2023 par Black Library
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Représentation par Games Workshop Limited, branche Irlandaise, Unit 3, Lower Liffey Street, Dublin 1, D01 K199, Irlande.

Produit par Games Workshop à Nottingham.
Titre Original : Huron Blackheart: Master of the Maelstrom.
Traduit de l’Anglais par : Anthony Debot.
Illustration de couverture : Jake Murray.
Cette traduction copyright © Games Workshop Limited 2023.

Huron Sombrecœur : Le Maître du Maelström © Copyright Games Workshop Limited 2023. Huron Sombrecœur : Le Maître du Maelström, Space Marine Conquests, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, le logo The Horus Heresy, le symbole de l’œil pour The Horus Heresy, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40,000, le logo “Aquila” de l’aigle à deux têtes, et tous les logos, illustrations, images, noms, créatures, races, véhicules, lieux, armes, personnages, et tous les éléments distinctifs, sont soit ® ou TM, et/ou © Games Workshop Limited, selon les lois appropriées à travers le monde.
Tous droits réservés.

Dépot légal : Septembre 2023

ISBN 13 : 978-1-80407-590-6

Ceci est une œuvre de fiction. Toute ressemblance avec des personnes, faits ou lieux existants serait purement fortuite.

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Je dédie ce livre à mon groupe de campagne de Necromunda, pour toutes ces années de trahisons, de bains de sang et de genestealers rangés dans des boîtes beaucoup trop petites.

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* 1. Black Library vous accorde une licence personnelle, non-exclusive, non-transférable et sans royalties pour utiliser le livre numérique selon les manières suivantes :

o 1.1 pour stocker le livre numérique sur un certain nombre de dispositifs électroniques et/ou supports de stockage (y compris, et à titre d’exemple uniquement, ordinateurs personnels, lecteurs de livres numériques, téléphones mobiles, disques durs portables, clés USB à mémoire flash, CD ou DVD) qui vous appartiennent personnellement ;

o 1.2 pour accéder au livre numérique à l’aide d’un dispositif électronique approprié et/ou par le biais de tout support de stockage approprié ; et

* 2. À des fins de clarification, il faut noter que vous disposez UNIQUEMENT d’une licence pour utiliser le livre numérique tel que stipulé dans le paragraphe 1 ci-dessus. Vous ne pouvez PAS utiliser ou stocker le livre numérique d’une toute autre manière. Si cela est le cas, Black Library sera en droit de résilier cette licence.

* 3. En complément de la restriction générale du paragraphe 2, Black Library sera en droit de résilier cette licence dans le cas où vous utilisez ou stockez le livre numérique (ou toute partie du livre numérique) d’une manière non expressément licenciée. Ceci inclut (sans s’y limiter) les circonstances suivantes :

o 3.1 vous fournissez le livre numérique à toute société, toute personne ou toute autre personne légale ne possédant pas de licence pour l’utiliser ou le stocker ;

o 3.2 vous rendez le livre numérique disponible sur des sites BitTorrent ou vous vous rendez complice dans la « seed » ou le partage du livre numérique avec toute société, toute personne ou toute autre personne légale ne possédant pas de licence pour l’utiliser ou le stocker ;

o 3.3 vous imprimez ou distribuez des versions papier du livre numérique à toute société, toute personne ou toute autre personne légale ne possédant pas de licence pour l’utiliser ou le stocker ;

o 3.4 vous tentez de faire de la rétro-ingénierie, contourner, altérer, modifier, supprimer ou apporter tout changement à toute technique de protection contre la copie pouvant être appliquée au livre numérique.

* 4. En achetant un livre numérique, vous acceptez conformément aux Consumer Protection (Distance Selling) Regulations 2000 (réglementation britannique sur la vente à distance) que Black Library puisse commencer le service (de vous fournir le livre numérique) avant la fin de la période d’annulation ordinaire et qu’en achetant un livre numérique, vos droits d’annulation cessent au moment même de la réception du livre numérique.

* 5. Vous reconnaissez que tous droits d’auteur, marques de fabrique et tous autres droits liés à la propriété intellectuelle du livre numérique sont et doivent demeurer la propriété exclusive de Black Library.

* 6. À la résiliation de cette licence, quelle que soit la manière dont elle a pris effet, vous devez supprimer immédiatement et de façon permanente tous les exemplaires du livre numérique de vos ordinateurs et supports de stockage, et devez détruire toutes les versions papier du livre numérique dérivées de celui-ci.

* 7. Black Library est en droit de modifier ces conditions de temps à autre en vous le notifiant par écrit.

* 8. Ces conditions générales sont régies par la loi anglaise et se soumettent à la juridiction exclusive des tribunaux d’Angleterre et du Pays de Galles.

* 9. Si toute partie de cette licence est illégale ou devient illégale en conséquence d’un changement dans la loi, alors la partie en question sera supprimée et remplacée par des termes aussi proches que possible du sens initial sans être illégaux.

* 10. Tout manquement de Black Library à exercer ses droits conformément à cette licence quelle qu’en soit la raison ne doit en aucun cas être considéré comme une renonciation à ses droits, et en particulier, Black Library se réserve le droit à tout moment de résilier cette licence dans le cas où vous enfreindriez la clause 2 ou la clause 3.

Traduction

La version française de ce document a été fournie à titre indicatif. En cas de litige, la version originale fait foi.